玛嘉烈看着他。这是个普通得不能再普通的男人，大约三十岁，弯腰驼背，脸上带着长期伏案工作留下的苍白和眼镜压出的痕迹。他的西装显然不太合身，肩膀处有些紧绷，裤腿又稍长，磨损的皮鞋尖上沾着一点灰尘。但那双透过镜片看来的眼睛里，有一种罕见的、没有被这座城市磨灭干净的东西——像是好奇，像是期待，又像是一种小心翼翼的、不敢完全表露的崇敬。
“您在擦拭这幅画像？”玛嘉烈问，声音在空旷的走廊里产生轻微的回音。
“啊，是的。”马克维茨搓了搓手，显得有些局促，“定期保养……灰尘会影响视觉效果。而且……”他犹豫了一下，声音低了下去，“我觉得这幅画值得更干净的展示。”
玛嘉烈走到画像前，仰头看着那个年轻的自己。画中的她高举战锤，光翼在身后展开，整个人笼罩在圣洁的光芒中。那是艺术家和媒体共同塑造的形象，光辉，完美，不染尘埃。而现在的她，站在这里，穿着普通的便服，身上带着训练后的汗味和尘土，手里没有武器，只有空空如也的双手和一颗被各种复杂情绪填满的心。
“您觉得，”她忽然开口，没有回头，“骑士是什么？”
马克维茨愣了一下。他显然没料到会有这样的问题，尤其是从画中人本人嘴里问出。他推了推眼镜，认真思考了一会儿，才谨慎地回答：“对我来说……骑士是一种象征。不一定是画里这样的，”他指了指画像，“而是一种……可能性。证明即使在这样的时代，”他顿了顿，声音更低了，“也还有人愿意去相信一些更古老、更美好的东西。”
玛嘉烈转过身，看着他。马克维茨在她的注视下更加紧张，手指无意识地绞着抹布。
“谢谢。”她说。
马克维茨眨了眨眼，似乎没明白为什么道谢。
“谢谢你还愿意相信。”玛嘉烈补充道，然后微微点头致意，转身离开了走廊。
马克维茨站在原地，看着她消失在走廊尽头的背影，许久，才喃喃自语：“欢迎回到卡西米尔，耀骑士。”他顿了顿，像是鼓足了勇气，对着空无一人的走廊轻声说：“我相信，这一切，才刚刚开始，对吧？”
玛嘉烈没有听见这句话，但她走在夜色中的脚步，似乎比来时坚定了一些。
回到宅邸时，玛莉娅正在客厅等她。妹妹已经换下了工装，穿着家居服，蜷缩在沙发里，怀里抱着一个旧靠垫，眼睛盯着壁炉里跃动的火焰——那是装饰性的电子壁炉，火焰逼真但没有温度。
“姐姐，”玛莉娅听到脚步声，抬起头，眼睛在火光映照下闪闪发亮，“我……我想过了。”
玛嘉烈在她身边坐下。沙发很旧了，弹簧有些塌陷，坐下去时会发出轻微的呻吟。
“独立骑士的积分，”玛莉娅的声音很轻，但每个字都说得很清楚，“可以在家族内部让渡，对吧？如果我把我积累的积分转给你，你就能直接获得特锦赛的参赛资格，不用从预选赛开始打起了。”
玛嘉烈身体一僵。她转过头，看着妹妹。玛莉娅没有回避她的目光，那双和自己相似的眼睛里，有一种她从未见过的、混合着决心和悲哀的东西。
“不行。”玛嘉烈斩钉截铁地说，“那是你的东西，是你一场一场比赛打出来的，是你作为骑士的证明。我不能——”
“我不在乎。”玛莉娅打断她，声音忽然拔高，带着一丝哽咽，“姐姐，我不在乎那些积分，不在乎什么证明。我一开始想成为骑士，只是……只是不想让这个家继续衰败下去，不想让临光这个名字彻底被人遗忘。但我错了。”
她松开怀里的靠垫，双手抓住玛嘉烈的手。那双手因为长期在工坊工作而粗糙，掌心有薄茧和细小的伤口，但此刻握得很紧，很用力。
“骑士改变不了骑士，姐姐。”玛莉娅的眼泪终于掉了下来，一颗一颗，砸在两人交握的手上，“我打比赛，我努力，我甚至进了正赛……但我看到的只是更多的虚伪，更多的交易，更多的……绝望。那些坐在包厢里的老爷们，他们看我们的眼神，和看赛马、看斗犬没有任何区别。”
她吸了吸鼻子，努力让声音平稳下来：“如果有些事，有些改变，只有你——耀骑士玛嘉烈·临光——才能做到，那就请你去做吧。用我的积分，用我的那点微不足道的努力，去做你该做的事。我……我只是想让这个家，至少在心里，还是我们的家。而不是一个空壳，一个墓碑。”
玛嘉烈感到喉咙发紧，像是被什么东西死死扼住。她看着妹妹流泪的脸，看着那双眼睛里纯粹的、毫无保留的信任和托付，感到肩上的重量又增加了——不再是负担，而是一种更庄严、更神圣的东西。
她伸出手，将玛莉娅搂进怀里。妹妹的身体在她怀中颤抖，眼泪浸湿了她的衣襟。
“好。”玛嘉烈说，声