“厮杀！战斗！唯有胜利者方能光荣！让我们欢迎——两位骑士——入场——！”
大门在机械声中缓缓开启。两位骑士走入场地，脚步在沙地上留下清晰的印记。逐魇骑士走得很稳，每一步都像测量过；血骑士的步伐更沉重，盔甲随着移动发出金属摩擦声。观众席的声浪达到顶峰，像海啸拍打悬崖，疯狂而无意义。
在贵宾包厢里，玛嘉烈·临光站在玻璃幕墙后，看着下方的场景。玻璃是隔音的，将大部分噪音过滤成低沉的嗡嗡声，像远处的蜂群。她的右臂还缠着绷带，但已经换了轻便的护具，外面套着简单的便装。佐菲娅站在她身边，双手抱胸，眉头紧锁。玛莉娅则坐在后面的沙发上，膝盖上放着一本机械设计图册，但她的眼睛也盯着下方，手指无意识地摩挲着书页边缘。
玛嘉烈看着逐魇骑士。她想起妹妹的描述：那个疯狂而执着的男人，那个差点伤害玛莉娅但最后选择离开的男人。她不明白他的动机，但她尊重他的选择——至少，他还没有完全被这个系统吞噬，他还在追寻某种真实的东西，哪怕那东西可能根本不存在。
然后她看向血骑士。这个萨卡兹男人背负着整个感染者群体的期望，每一场胜利都被解读为群体的胜利，每一次失败都被视为耻辱。他是一个象征，一个符号，一个被剥夺了个人身份的“英雄”。玛嘉烈知道这种感觉——被期待，被定义，被压缩成一个简单的形象。她同情他，但她也知道，今晚他们中的胜者将成为她的对手。无论是谁，都将是一场苦战。
“又见面了，梦魇。”血骑士的声音通过场内的麦克风传来，低沉，沙哑，像砂纸摩擦金属。他的声音经过扩音，在竞技场里回荡，带着某种非人的质感。
逐魇骑士没有回应。他只是举起武器，摆出古老的起手式——一个来自草原战技体系的姿态，双脚前后分开，身体微侧，长兵斜指地面。在这个现代化、商业化的竞技场上，这个姿态显得格格不入，像一幅古画被强行嵌进电子相框。
血骑士也摆出战斗姿态。他的动作简洁，高效，没有任何多余的花哨。那是生死搏杀中磨练出的技艺，不是为了取悦观众，而是为了生存。他握紧手中的战斧——那是一把巨大的武器，刃口有细密的锯齿，专门为了撕裂盔甲而设计。
裁判吹响哨子，尖锐的声音穿透喧哗。
两人同时启动。
逐魇骑士像离弦的箭，速度快得在沙地上拖出残影。他的长兵划出弧线，直取血骑士的颈部。血骑士没有闪避，而是用斧面格挡，金属碰撞的火花在灯光下如短暂的星辰，闪烁，然后熄灭。撞击声沉闷而巨大，通过麦克风放大，让观众席发出兴奋的尖叫。
战斗继续。逐魇骑士的攻势如暴雨，连绵不绝，每一击都精准而致命。他的武技来自失传的传统，混合了马背上的冲锋技巧和步战的灵活。血骑士则像一座山，移动缓慢但稳固，每一次格挡都恰到好处，每一次反击都沉重如锤。
观众在欢呼，在呐喊，在下注，在享受这场被精心包装的暴力盛宴。他们看不到技巧背后的意义，看不到传统与现代的冲突，看不到两个被困在各自牢笼中的灵魂。他们只看到光、影、金属、鲜血——如果会有鲜血的话。
玛嘉烈转身离开玻璃幕墙。她不需要看下去。她知道结果早已注定——不是由实力决定，而是由背后的力量博弈决定。血骑士会赢，因为联合会需要他赢，需要他进入决赛，需要他与耀骑士对决，制造最大的话题；或者逐魇骑士会赢，因为某些人想要制造意外，想要打乱监正会的计划。无论哪种，都与骑士精神无关，与荣耀无关。
她走向包厢门口，佐菲娅跟上。“你去哪儿？”
“训练场。”玛嘉烈说，没有回头，“无论谁赢，下一场都是硬仗。我需要做好准备。”她的右臂还在疼，但可以忍受。疼痛让她保持清醒。
玛莉娅站起来，合上图册，小跑着跟上来。“姐姐，我跟你一起去。臂铠还需要调整几个细节，我想到一个改进方案，可以增加肘部的灵活性而不影响防护。”
三人离开包厢，将喧嚣关在门后。走廊里安静得多，只有远处传来的模糊呐喊，像另一个世界的回声，沉闷而不真实。
玛嘉烈走在前面，背脊挺直，步伐坚定。灯光在走廊地板上投下长长的影子。她知道前方有无数的陷阱、阴谋和挑战。她知道这个系统多么强大，多么善于吞噬理想主义者。她知道胜利可能毫无意义，改变可能微乎其微。
但她依然向前走。
因为如果连光都选择屈服，长夜将永无尽头。
而在她身后，竞技场里的战斗还在继续。两个被时代抛弃的人，