可萝尔点了点头，算是打招呼。没有多余的寒暄，没有虚假的热情，只有务实的认可。然后她转向托兰：“其他人都在吗？”
“都在，都在里面……”可萝尔的声音很轻，像怕被风吹散。她提着油灯，灯光在她脸上投下晃动的阴影，让她的表情显得既坚定又脆弱。她走进来，将油灯挂在墙上的一个钩子上，动作熟练得像做了千百遍。
“好，你也进来吧，可萝尔……”托兰接过另一盏油灯，举高。
灯光照亮了石屋的内部。索娜看见了更多人——坐在角落的老兵，脸上有战火留下的疤痕，像地图上的沟壑；缺了一条胳膊，但坐得笔直，用剩下的手握着酒杯，酒杯里是自酿的烈酒，味道刺鼻但能暖身。抱着婴儿的妇女，婴儿在沉睡，小脸脏兮兮的但很安静；妇女的眼神却清醒而锐利，像随时准备战斗的母狼。还在读书的少年，膝盖上摊开一本破旧的《卡西米尔通史》，书页边缘写满了密密麻麻的笔记，有些字歪歪扭扭，但很认真。失去一条腿却依然坐得笔直的老人，手里拿着一根削尖的木棍，既是拐杖，也是武器，必要的时候可以刺穿敌人的喉咙。他们来自不同的地方，有不同的故事，但此刻，他们都在这里。他们选择了这里，选择了彼此，选择了这条艰难但至少属于自己的路。
托兰将油灯挂在屋顶的钩子上。温暖的光晕扩散开来，照亮了每一张脸。那些脸饱经风霜，布满皱纹和伤疤，但在灯光下，却有一种奇异的尊严。他们没有被生活完全击垮，至少还没有。他们还在呼吸，还在思考，还在选择。这就是胜利，微小的、但真实的胜利。
“天已经亮了。”托兰说，声音平静，但充满力量。
索娜望向窗外。天其实还没亮，地平线上只有最微弱的一线灰白，像一道即将愈合的伤口，像夜晚和黎明的分界线。但她明白托兰的意思——真正的黎明不是太阳升起，不是物理的光明，而是黑暗中的人们，终于开始互相看见，终于开始意识到自己不是孤身一人。当第一个人点亮灯火，第二个人就会跟着点亮，然后是第三个，第四个……最终，黑暗会被驱散，不是因为太阳的力量，而是因为无数微小的灯火汇聚成的光芒。那光芒可能不够明亮，可能无法照亮整个世界，但至少能照亮彼此的脸，能让人看清谁在同行，能让人知道：你并不孤单。
她走到桌边，在一张空椅子上坐下。椅子是粗糙的原木做的，没有抛光，坐上去有些硌人，但很结实。周围的人对她点头，没有过多的好奇，也没有刻意的热情，就像她一直属于这里，就像她的到来是理所当然的。一个老妇人——可能就是可萝尔提到的那位母亲——递给她一杯水。水是温的，杯沿有缺口，但很干净，洗得发亮。索娜接过，喝了一口。水的味道确实很差，有泥沙和铁锈的味道，有井水的土腥味，但它解渴。在荒野中，能解渴的水就是好水。
炉火在壁炉里安静地燃烧，发出噼啪的声响，像在诉说一个古老的故事。油灯的光芒在屋顶摇晃，投下长长的、晃动的影子，影子交织在一起，像一张网，像一个共同体。远处，大骑士领的霓虹灯依然璀璨，像一个永远不会醒来的梦，一个用金钱和欲望编织的、华丽而空洞的梦。那个梦里有荣耀，有财富，有成功，但代价是良心，是尊严，是真实。
但在这个简陋的石屋里，另一种光正在点亮——微弱，分散，尚未汇聚，但真实存在。那是拒绝被遗忘者的光，是被抛弃者互相伸出的手，是荒野中倔强生长的野草，是在废墟中依然寻找生机的种子。那光不耀眼，不华丽，但它真实。真实的东西往往不漂亮，但它有力量，有一种粗糙的、原始的力量，像石头，像泥土，像根。
长夜已经过去。但斗争，才刚刚开始。这不是一场骑士对骑士的决斗，不是一场感染者对非感染者的战争，甚至不是一场穷人对富人的反抗。这是一场记忆对遗忘的斗争，是一场真实对虚假的斗争，是一场“人”对“物”的斗争——反对把人变成物，变成商品，变成数字，变成可以计算和处理的资源。在这场斗争中，没有绝对的胜利，只有不断的抵抗；没有永恒的荣耀，只有暂时的坚守；没有救世主，只有一个个普通的人，选择在黑暗中点亮自己的灯，然后发现别人的灯也在亮。
光在何处？
光在此处。在每一个拒绝跪下的人眼中，在每一个选择记住的人心里，在每一个看似微不足道，却依然挺直的脊背上。光在玛嘉烈选择与血骑士并肩离开赛场的脚步里，在玛恩纳踏上寻找兄嫂的渺茫旅途的决心里，在马克维茨说出“我愿意”时内心的挣扎里，在白金决定“得逃走”的恐惧里，在闪灵和夜莺走向伦蒂尼姆的背影里