了个身，重新正面朝上。

    他没说话。

    只是把烟杆放回膝上，坐得更直了些。

    屋外风停了。

    巷子里依旧安静。

    一片枯叶卡在门缝里，一动不动。

    他的影子贴在墙上，瘦，高，像一把不出鞘的刀。

    下一秒，他左手食指在烟杆上又敲了一下。

    两长一短。

    老规矩：**人在，阵在，不死不休。**

    他没动地方。

    也没打算动。

    他知道今晚还不会结束。

    那个人还会来。

    或者，派别人来。

    他等着。

    烟杆冰凉，铜钱安静，胸口的册子还在烫。

    他盯着门口，一眨不眨。

    门外的地砖缝里，有一点极淡的黑痕，像是水渍，又像是干涸的血迹。

    他没出声。

    只是把右手慢慢移到了腰间，摸到了那枚西域压胜钱。

    它正在发烫。