上午十点左右，窝棚区那边有了动静。
是昨天救回来的孩子们。大的带着小的，在李明远老师的组织下，排着歪歪扭扭的队伍，朝缺口这边走来。他们手里没拿工具，也没力气帮忙，只是默默走到离工地十几米远的地方，站住了。
然后，那个在对讲机里背诗的男人，被两个孩子搀扶着，走了出来。他断腿用木板固定着，每走一步都疼得脸色发白，但他坚持站到了孩子们前面。
他抬起头，看着那个正在被填补的缺口，看了很久。然后，他用沙哑的、却异常清晰的声音，念起了什么。
不是诗。是一首很老的歌谣，调子简单，词也简单：
“补月亮，补太阳，补好天上的大窟窿。
补城墙，补家园，补好地上的大窟窿……”
他的声音起先还有些颤抖，渐渐地，稳了下来。孩子们听着，然后，有几个小的，开始跟着轻轻地哼。声音细细的，弱弱的，像风中颤抖的草叶。
哼唱声慢慢汇合，变大。大的孩子也加入了，他们或许不懂歌词的意思，但那简单的旋律，那“补”字的重复，像有某种魔力。
工地上的敲打声，号子声，铁锹摩擦声，并没有停。但在这片嘈杂的、充满汗水和尘土气息的背景音里，那细细的、执拗的童声合唱，像一股清冽的泉水，悄无声息地渗了进来。
王小铁正把一块砖递给上面的人，听到歌声，他的手在空中停顿了一秒。砖上的砂浆滴下来，落在他手背上，冰凉。他没回头，只是把砖递得更稳了些。
老周抹平一道灰缝，瓦刀在砖面上顿了顿。他抬起头，眯着眼看了看阳光下那些小小的、仰着的脸，花白的胡子颤动了一下，像是想说什么，最终只是低下头，把下一道灰缝抹得更平整。
歌声在继续。简单的歌词被反复吟唱，像某种原始的、充满力量的咒语。它盖不过工程的噪音，却奇异地熨帖着每一颗被死亡和创伤灼伤的心。
中午时分，缺口补到了齐胸高。
最危险、最困难的部分过去了。人们轮流下来休息，领到比平时多一口的配给——是变异鼠肉和野菜混煮的糊糊，热气微薄，但能暖一暖冰冷的肠胃。
王小铁端着碗，靠着尚未完全干透的新墙坐下。阳光照在新砌的砖上，反射出湿润的光泽。他把糊糊慢慢吃完，连碗边都舔干净，然后从怀里摸出个东西。
是半块压缩饼干，用脏兮兮的布包着。是昨天行动前发的，他没吃。
他掰了一小块，放进嘴里，用唾液慢慢含化。很干，很硬，带着一股淡淡的、像是石灰粉的霉味。但他嚼得很慢，很仔细，仿佛在品尝什么珍馐美味。
一个负责送水的小战士跑过来，是个半大孩子，脸上还带着稚气。他看见王小铁手里的饼干，喉咙明显滚动了一下，但很快移开视线，把水瓢递过来：“王哥，喝水。”
王小铁接过水瓢，没喝，却把剩下的大半块饼干塞进小战士手里：“吃。”
小战士愣住了，看着手里那点珍贵的食物，眼圈一下子红了。“王哥，这……”
“让你吃就吃。”王小铁声音不高，却不容拒绝，“吃饱了，才有力气干活，有力气……活下去。”
小战士攥紧了饼干，重重点头，转过身去，肩膀微微抽动。
下午的进度快了些。有了稳固的基础，上面的砖一层层垒上去，渐渐高过了人头。缺口越来越小，最后只剩顶部一个不规则的、脸盆大小的洞。
阳光从那个洞里斜射进来，在巡逻道上投下一个晃眼的光斑。光斑里，灰尘飞舞。
老周让人搬来梯子。他亲自爬上去，查看那个最后的缺口。洞的边缘参差不齐，新砖和旧砖的接缝犬牙交错。他从口袋里掏出个小锤子和几根长长的铁钉——钉子也是从废墟里淘来的，锈迹斑斑。
他没急着封洞口，而是小心地把钉子一根根钉进新旧砖体的接缝处，把松动的砖块重新固定。锤子敲击钉帽的声音，清脆，短促，叮，叮，叮，像最后的修补。
最后一根钉子钉完，老周从梯子上下来，拍了拍手上的灰：“可以封顶了。”
封顶的砖是特制的，比普通砖薄一些，形状也更规整。砂浆调得格外稀，几乎成了泥浆，为的是能更好地渗入缝隙。
砖放上去，瓦刀压实，多余的泥浆从边缘挤出来，被迅速刮掉。
最后一道灰缝抹平。
完成了。
那个狰狞的、流淌过血和泪的缺口，消失了。取而代之的，是一堵颜色深浅不一、却结结实实连成一体的墙。新补的部分在阳光下显得格外鲜亮，像一块刚刚愈合的、还带着嫩粉色的皮肤。
人们没有欢呼，没有庆祝。只是默默地收拾工具，清理现场。铁锹、镐头、瓦刀、灰桶，被一件件搬走。地上的碎砖和血迹被扫拢，堆到墙外。泼洒的水泥