点子，被用湿布一点点擦去。

    王小铁最后离开。他站在新补的墙前，伸出手，掌心贴在新砖上。砖面还有些潮湿的凉意，但在那凉意之下，仿佛能感到一种新生的、坚实的温度。

    他收回手，转身，一瘸一拐地走回基地。

    夕阳西下，把新墙的影子拉得很长，斜斜地投在焦黑的土地上。影子边缘清晰，像用墨线重新勾画出的、不容侵犯的界线。

    晚风吹过，带来窝棚区隐约的、孩子们嬉闹的声音——那是新救回来的孩子，在尝试融入这个新的、粗糙但安全的巢穴。

    老周没有走。他坐在离新墙不远的一堆旧木料上，摸出那个小小的、总是随身带着的酒壶——里面装的不是酒，是吴工用野果和草药泡的、勉强能提神的苦水。他拧开盖子，抿了一小口，苦得他整张脸都皱了起来。

    然后他抬起头，看着那堵刚刚被无数双手、无数汗水、甚至鲜血修补起来的墙。看了很久，很久。

    直到夜色完全吞没一切，只有巡逻队手电的光柱偶尔扫过墙面，映出那新旧砖石之间，蜿蜒如疤痕的接缝。

    城墙上的缺口，补上了。

    用砖，用水泥，用汗水，用血，用那些细弱的、却始终不曾断绝的童声。

    补得并不完美，甚至有些丑陋。但它立起来了，结实，厚重，沉默地横亘在生的希望与死的威胁之间。

    像生活在这片废墟上的、所有还活着的人一样。

    带着满身的伤疤和补丁，摇摇晃晃，却始终不肯倒下。