经在了，正对着那台收音机，脸色凝重。

    “你听到了？”他问。

    苏浅夏摇头：“但老周昏迷前说‘广播响了’。还有，昨晚我发现一个频率有稳定的脉冲信号。”她把记下的频率数字递给林征。

    林征接过纸条，盯着上面的数字看了很久。然后他抬起头，看向窗外。晨雾正在散去，血月还挂在西边的天际，颜色淡得像褪色的血迹。

    “如果……”他缓缓地说，“如果那不是幻听，如果真有‘华夏复兴广播电台’……”

    他没说下去。但苏浅夏明白他的意思。

    如果真有这样一个电台，还在用如此“正常”的、属于旧日秩序的声音广播，那意味着什么？

    意味着国家的核心力量可能还在。

    意味着他们这些被困在废墟里的幸存者，可能并没有被彻底遗忘。

    意味着……希望。

    但这个希望太渺茫，太脆弱，像雾里看花，像风中残烛。它可能只是一个断断续续的幽灵信号，一个来自遥远过去的录音循环，甚至可能……只是一个精心设计的陷阱。

    “加强监听。”林征最终说，“所有值班人员，重点监控这个频率。有任何异常，立刻报告。”

    他顿了顿，声音低了些：“暂时，不要扩散这个消息。”

    苏浅夏点头。她明白。在情况未明之前，贸然燃起不切实际的希望，有时比绝望更残忍。

    她走出指挥所，晨光已经照亮了基地。人们又开始了一天的劳作，修墙，种地，巡逻。王小铁拖着伤腿在检查新补的墙体的干燥情况；羊角辫女孩带着新救回来的几个孩子在空地上玩捡石子的游戏，笑声细细的，却真实。

    老周还在昏迷。医生说他失血过多，身体太虚，醒来可能需要时间。

    苏浅夏走向水塔。塔顶的铁皮箱里，那本《无线电爱好者手册》静静地躺着。她翻开到老周画着基地草图的那一页，看着角落那行小字：

    “要是能发出去……就好了。”

    发出去。告诉可能还在的同胞：这里还有人活着，还在坚持，还在等待。

    她合上书，抬起头。东方的天空，朝阳正在努力冲破血月残留的红色天幕，洒下几缕稀薄的、却真实存在的金色光芒。

    广播是否真的响了，信号从何而来，意味着什么，都还是迷雾。

    但至少，有人还在尝试倾听。

    至少，在这片被死亡笼罩的废墟上，还有一些微弱的电波在穿梭，承载着渺茫到几乎不存在的、关于重逢和复兴的想象。

    而他们能做的，就是像老周一样，竖起耳朵，在永恒的噪音之海中，捕捉那一丝或许永远也不会再响起的、来自文明世界的声音。

    然后，带着这点渺茫的念想，继续活下去。

    一天，又一天。