又看了看自己的左手腕。那里，曾经有一个极淡的、属于“影”的烙印，在长期的伪装和磨损下已经几乎看不见了。

    他拿起陶片，对着左手腕那个几乎不存在的印记，比划了一下。

    最终，他没有划下去。

    他只是把陶片紧紧攥在手心，锋利的边缘刺痛了掌心。

    然后，他躺下，闭上眼睛，强迫自己入睡。

    他需要保存体力，应对傍晚之后，那场决定他未来命运的雨夜行动。

    而在门外，赵磐像一尊石雕，靠在墙上，闭目养神。他的耳朵，却捕捉着房间里每一个细微的声响——呼吸的节奏，身体的挪动，甚至手指摩擦陶片的轻响。

    雨，还在下。

    仿佛要洗净这片废墟上所有的血迹、阴谋和……即将到来的、更加浓重的黑暗。