华灯初上，店铺开门，行人如织。
这座城市已经完全恢复了生机，甚至比英国人统治时更繁荣，更有活力。
因为华夏人带来了秩序，带来了资金，带来了发展。
而这一切，只是开始。
等德里稳定了，等整个印度西部都纳入了华夏的体系，华夏的下一个目标会是哪里？
缅甸？
暹罗？
还是更远的波斯，阿拉伯，非洲？
施密特不知道，但他知道，华夏的野心，不止印度，不止亚洲，是全世界。
而德国，要么成为华夏的伙伴，一起瓜分世界，要么成为华夏的对手，被历史的车轮碾过。
没有第三条路。
车子在机场停下，施密特下车，走进候机大厅。
大厅里有很多人，华夏人，印度人，欧洲人。
广播在用汉语、英语、印地语播报航班信息。
一切都是那么有序，那么国际化，那么……新时代。
他走向登机口，最后回头看了一眼孟买。
这座城市在夜色中灯火通明，像一颗明珠，镶嵌在印度洋的岸边。
而现在，这颗明珠属于华夏了。
他转身，走上舷梯，飞机引擎开始轰鸣，震得地面发颤。
新时代来了，而他和他的国家，必须在新世界里找到自己的位置。
要么站在潮头，要么被潮水淹没。
没有选择。
德里西区，哈里斯走在回家的路上。
天已经黑了，街灯亮了一半，另一半在战争中被炸坏了，还没修。
月光很淡，勉强能看清路。
他走得很慢，很累，今天处理了十七起纠纷，抓了八个人，批了四份文件，见了二十几个来求情的人。
他的腿像灌了铅，头在疼，胃在抽搐，他一天没吃饭，只在中午喝了一杯水。
转过街角，就是他的住处。
那是一栋两层小楼，原来是个英国商人的房子，商人跑了，房子被华夏军队没收，分给了他。
楼里住了五户人，都是像他一样为华夏人工作的前英国人，印度人。
大家平时很少说话，各过各的，像一群被迫住在一起的陌生人。
哈里斯走到门口，掏出钥匙，钥匙是新的，华夏人给的，很沉。
他刚把钥匙插进锁孔，旁边阴影里走出一个人。
“哈里斯主任。”
哈里斯转过头，看见穆罕默德站在那儿，身边跟着他老婆，还有三个孩子。
一家五口，在夜风里瑟瑟发抖。
穆罕默德手里提着一个布包，看见哈里斯，把布包递过来。
“一点心意，主任。我家没什么值钱的，这是我自己做的饼，您尝尝。”
哈里斯看着那个布包，布很旧，洗得发白，但很干净。
他能闻到饼的香味，麦子的，烤过的，很香，他的胃抽搐得更厉害了。
“不用。”他说，“你自己留着，给孩子吃。”
“我们吃过了，主任。”穆罕默德的老婆开口，声音很小，带着哭腔，
“要不是您，我们昨天就饿死了。这点心意，您一定要收下。”
哈里斯沉默，他看着这一家人，看着他们瘦削的脸，看着他们眼里那种卑微的感激。
这感激是真的，但也像一把刀，扎在他心上。
因为他知道，他帮不了他们多久，德里的粮食就那么多，规则就那么严。
今天他特批了一斤米，明天就可能有人因为这一斤米而饿死。
规则是铁，人情是泥，陈峰说得对。
但他还是接过了那个布包。布包很轻，但在他手里很沉。
“谢谢。”他说。
穆罕默德一家千恩万谢地走了，消失在夜色里。
哈里斯站在门口，看着他们消失的方向，看了很久，然后他转身，开门，进屋。
屋里很黑，他没开灯，他走到桌前，把布包放下，在椅子上坐下。
月光从窗外照进来，照在桌上，照在那个布包上。
他打开布包，里面是五张饼，圆圆的，烤得焦黄，还温热。
他拿起一张，咬了一口，饼很硬，有点咸，但很香。
他慢慢地嚼，慢慢地咽，胃里有了食物，舒服了些，但心里的那块石头，更沉了。
窗外传来脚步声，是巡逻的士兵。
皮靴踩在石板路上，咔，咔，咔，像钟摆，像倒计时，像这座城市的脉搏，在征服者的节奏里，一下，一下，跳动。
哈里斯吃完一张饼，把剩下的包好，放进抽屉。
然后他站起来，走到窗前，看着外面的德里。夜色中的城市很安静，只有零星的灯火，和远处隐约的狗吠。