”

    安娜笑了。那笑容很淡，很疲惫，但确实是笑。

    十三

    深夜，安娜走了。

    弗里德里希一个人坐在桌前，点起蜡烛，翻开那个跟了他三十八年的本子。本子已经破得不成样子了，封面的皮早就磨没了，边角都卷了，有些页用纸补过，有些页快要掉下来。

    他翻到最新的一页，拿起笔，在烛光下写字。手在抖，但字还能写：

    “一八四八年十二月三十一日

    路德维希死了。死在街垒上。

    他说：‘您等了一辈子……等到了。’

    等到了什么？等到了开始。

    法兰克福的议会在吵。法兰克福的起义失败了。那些人在街上筑街垒，在教堂里开会，在密谋下一次。

    这就是开始。

    我活了六十岁。从一八〇六年耶拿到现在，整整四十二年。

    父亲没等到。费希特没等到。洪堡没等到。韦伯没等到。所罗门没等到。博尔西希没等到。路德维希也没等到。

    但我还在。汉斯还在。安娜还在。

    那些年轻人还在。藏在某个地方，等下一个春天。

    我等的那一天，还没来。但有人在继续等。有人在继续动。有人在继续传那些书，问那些问题，筑那些街垒。

    这就够了。”

    他合上本子，吹灭蜡烛。

    窗外，钟声响起来了。当当当的，一声接一声，迎接新的一年的到来。

    一八四九年，来了。