乌云飞站在跑道上，看着那些还在燃烧的飞机残骸，看着那些横七竖八的尸体，看着远处歪斜的塔台和坍塌的宿舍。夜风从荒原上刮过来，带着硝烟味、血腥味、还有燃油燃烧的焦糊味。

    “打扫战场。”他下令，“把所有能用的物资集中起来，清点造册。伤员送到安全地带，牺牲的弟兄……登记好名字。”

    “是！”

    三千骑兵开始忙碌起来。有人收拢战马，有人清点缴获，有人抬运伤员，有人将日军尸体集中堆放。巴图带着几个通讯兵，在电台旁等候秋成的回电。

    乌云飞走到那四架完好的飞机前。

    他伸出手，摸了摸侦察机的机翼。金属冰冷，蒙皮光滑，机身上的太阳徽记在火光中若隐若现。

    “好东西。”他低声说，“可惜咱们不会开。”