“真的？不是做梦？”
“不是。”
中尉愣了两秒钟，突然放声大哭。
那种哭声不像是成年人的哭泣。那是一种婴儿般的、失去了所有伪装和体面的嚎啕。他蹲在泥水里，抱着头，浑身痉挛。
丁修站在旁边，没有安慰他。
因为他知道，哭出来比憋着好。
那个中尉哭了大概两分钟，然后擦了擦脸上的泥水和眼泪，站起来，向丁修敬了一个歪歪扭扭的军礼。
“谢谢……你们。”
丁修点了点头。
“去后面。那边有人会登记你的番号。”
中尉摇摇晃晃地走了。他的背影消失在一群同样狼狈不堪的幸存者中间。
那些幸存者
如果这个词还适用于他们的话
大部分人已经不像是军人了。他们丢掉了武器，丢掉了钢盔，有的甚至丢掉了靴子，光着脚踩在冰冷的泥地里。
他们的眼神空洞，面无表情，像是一群被从流水线上丢弃的破损零件。
施罗德看着这些人，嘴巴动了动，像是想说什么，但最终什么都没说。
他只是默默地把自己的半瓶白兰地递给了一个路过的、嘴唇冻成灰色的年轻士兵。那个士兵接过来，灌了一口，眼泪从脸上流下来，但他的表情没有任何变化。
像是一具还能流泪的尸体。
“收队。”
丁修背对着那条死亡之河，声音沙哑。
“我们该撤了。”
他转过身，开始清点人数。
九连的人。
迈耶尔的人。还有那些从各个方向收拢过来的散兵。
施罗德在。
迈耶尔从南面归队了，右臂的绷带又渗了血，但人还站着。
穆勒呢？
丁修环顾四周。
“穆勒！”
没有人回答。
“穆勒！”
施罗德愣了一下，也开始四处张望。
“刚才还在那儿呢，就在那块石头后面换弹匣……打骑兵的时候他还在喊……”
丁修的心脏猛地收缩了一下。
他快步走向那块距离河岸不远的大石头。
穆勒就坐在那里。
背靠着石头，头微微低着，怀里还抱着那支冲锋枪。
他的姿势很安详，就像是太累了，在这里打个盹。
甚至连脸上的表情都很平静，没有痛苦，没有狰狞。
只是嘴角微微向下撇着，像是在想什么心事。
“穆勒？”
丁修轻声唤道。
他伸出手，想要拍醒他。
手触碰到穆勒肩膀的一瞬间，穆勒的身体顺着石头滑了下来。
侧倒在泥地里。
丁修看到了。
在穆勒的脖子侧面，有一个很小的弹孔。
没有大面积的出血，只是渗出了一细缕暗红色的血迹，流进了衣领里，在冻僵的制服上画了一道弯弯曲曲的线。
也许是一颗流弹。也许是河对岸某个苏军随手的一枪。
也许是打骑兵的时候从侧面飞来的一颗不知道谁的子弹。
它就这样无声无息地飞过来，钻进了穆勒的脖子，切断了他的颈动脉。
在这个嘈杂的、混乱的、充满爆炸声和惨叫声的黎明，甚至没有人听到他倒下的声音。
也没有人听到他最后的遗言——如果他有遗言的话。
他就这样悄悄地死了。
在距离生路只有一步之遥的地方。
在他弟弟可能刚刚从河里爬上来的地方。
丁修蹲在那里，看着穆勒的脸。
他没有哭。也没有吼叫。
他只是感觉胸口像是被人狠狠地塞进了一块冰，冷得让他无法呼吸。
穆勒的口袋里鼓鼓囊囊的。
丁修伸手进去摸了一下，摸出了一张被汗水和血渍浸透的照片。
照片上是一个年轻人，穿着国防军的制服，咧嘴笑着。照片背面写着几个字：“弗里茨·穆勒，1943年圣诞。”
那是穆勒的弟弟。
丁修把照片塞回穆勒的口袋里。
施罗德走过来，看了一眼，身子僵住了。
两个人沉默了很久。
“头儿……”施罗德的声音哑了。
“带上他的狗牌。”
丁修的声音平静得可怕，没有任何起伏。
“尸体……留在这儿吧。我们带不走他了。”
他蹲下身，伸手合上了穆勒半睁着的眼睛。那双眼睛在闭合的瞬间，似乎还残留着某种执念。
丁修从穆勒的口袋里摸出了那包还没抽完的烟。里面只剩三根了。他抽出一根，点燃，塞进穆勒已经冰冷的嘴里。
那根烟在晨风中明灭不定