，像是一盏微弱的灯。

    “再见，兄弟。”

    丁修站起身，没有再看一眼。

    他走了。

    军靴踩在泥浆里，发出沉重的声响。

    “走。”

    他对身后的人说。

    声音很轻。但每个人都听到了。

    施罗德跟在后面，回头看了穆勒最后一眼。

    那个年轻的军官靠在石头边，嘴里叼着一根还在冒烟的香烟，像是在看着什么远方的东西。

    也许他在看河的对岸。

    也许他什么都没看。

    他只是累了。

    在这个操蛋的世界里，他终于可以不用再跑了。

    丁修带着残部向后方移动。他们和从河里爬上来的幸存者混在一起，汇成一条灰色的人流，向着里斯扬卡镇的方向蠕动。

    没有人说话。

    没有人欢呼。

    甚至没有人庆祝他们“活了下来”。

    因为在这个地方，“活着”不是一个值得庆祝的词。

    它只是一种状态。一种暂时的、随时可能被终结的状态。

    丁修走在队伍的最前面。

    他的背影在晨光中显得格外佝偻。

    他把一根烟塞进自己嘴里，点燃。

    烟雾在寒风中升腾，很快就被吹散了。

    远处，河面上的尸体还在随波逐流。那些灰色的、黑色的、白色的身影，在晨光下显得格外平静。

    他们不需要再赶路了。

    他们的路到头了。

    而丁修的路，还在继续。

    他不知道这条路还有多远。

    也不知道下一个倒下的会是谁。

    他只知道一件事。

    穆勒死了。

    就这样。

    没有壮烈的冲锋，没有绝望的怒吼，没有英雄式的牺牲。

    只是一颗不知道从哪来的流弹，在一个没人注意的角落，带走了一个好人的命。

    战争就是这样的。

    大多数人的死亡，都没有观众。