他们走进小屋。屋里还是那个样子，一张桌子，一把椅子，一个柜子，一张床。但桌子上多了一台电脑，旧的，屏幕还亮着，上面是那个地图，红点一个一个的，密密麻麻的。
电脑前坐着一个人。
不是阿依达尔。
是个年轻人，二十出头的样子，瘦瘦的，戴着眼镜，穿着一件洗得发白的蓝外套。他盯着屏幕，很专注，连有人进来都没发现。
高槿之敲了敲门。
年轻人抬起头，看见他们，愣了一下。然后他站起来，笑了。
“你们是……寄信的？”
“来找人的。”许兮若说。“找阿依达尔。”
年轻人听了，点点头。
“阿依达尔叔啊。他不在。”
“去哪儿了？”
“去漠河了。”
许兮若看着他。
“漠河？”
“嗯。上周走的。他说要去送一封信。那封信，在路上走了五年，终于有人回了。他要亲自送过去。”
许兮若没说话。她想起杨涛说的那个故事。漠河的那个姑娘，收到母亲五年前写的信。她回信了，寄到那拉村。那封回信，阿依达尔收到了。
他要亲自送过去。
“他什么时候回来？”高槿之问。
年轻人摇摇头。
“不知道。他说，送完了，还要去别的地方。看看那些点，那些亮着的地方。他说他等了一辈子信，现在想去看看，那些信都走到了哪儿。”
许兮若看着那个地图。红点还在，比上次更多了，更亮了。那拉村那个点，亮得像一盏灯。漠河那个点，也亮着。北极村那个点，亮着。还有别的点，一个一个，都在亮，都在闪，像一片星星。
她忽然想起阿依达尔说的话：等的人，都一个样。眼睛里有一块石头。心里有一片草。手上有一封信，永远寄不出去，也永远收不到。
他不是在等了。
他去找那些信了。
“你叫什么名字？”她问年轻人。
“阿岩。岩叔的儿子。”
“你接着他干了？”
马小明点点头。
“阿依达尔叔说，这活儿得有人干。那些信，得有人收，有人寄，有人等。他说我等得了，就让我等。”
许兮若看着他。看着他年轻的脸，看着他戴着眼镜的眼睛，看着他洗得发白的蓝外套。
“你等得了吗？”
阿岩想了想。
“不知道。但我想试试。”
许兮若点点头。
她从口袋里掏出那两封信。一封是龚思筝写的，一封是自己写的。她看了一会儿，然后把它们放回口袋里。
“阿岩。”
“嗯？”
“如果有信来，寄到永春里。许兮若收。”
阿岩点点头，从抽屉里拿出一个本子，记下来。
“永春里13号楼302室，许兮若。记住了。”
许兮若看着他写字。他的字写得很认真，一笔一划的，像小学生。
“谢谢你。”
阿岩抬起头，笑了。那个笑，很年轻，很干净，像刚下过雨的早晨。
“不客气。”
他们走出小屋。太阳已经偏西了，斜斜地照过来，把他们的影子拉得很长。站台上一个人都没有，只有风，吹着那些野草，沙沙地响。
许兮若站在站台上，看着远方。看着那些山，那些田野，那些村庄。看着那些在风里摇的树，那些在田里走的人，那些在天上飞的鸟。
“槿之。”
“嗯？”
“阿依达尔走了。”
“嗯。”
“他去找那些信了。”
“嗯。”
“我们也会走吗？”
他看着她。
“你想走吗？”
她想了一会儿。
“不知道。但我知道，我们会一直在路上。”
他点点头。
他们站在那里，等着火车。
火车来了。还是那辆绿皮的，咣当咣当的，慢慢吞吞的。他们上车，找到座位，坐下。车窗外的站台慢慢往后退，退着退着，就看不见了。
那拉村越来越远，越来越小，最后变成一个点，消失在天边。
但许兮若知道，那个点还在。在那个地图上，亮着。像一盏灯。
晚上，他们回到永春里。
天已经黑了。月亮还没出来，只有星星，一颗一颗的，密密麻麻的，像有人在天上撒了一把米。
他们走在街上，往13号楼走。路过社区活动室的时候，他们看见那只橘猫。它还在三轮车座上，但那三只小猫不在它身边了。它们在车座下面，但不是挤成一团睡觉了。它们在玩。一只在追另一只的尾巴，一只在扑一片落叶，一只趴着，看着它