殿内鸦雀无声。
张九龄深深叩首，额头触地：“臣万死。臣只知，朝廷有朝廷的规矩，陛下有陛下的体统。牛仙客若可破格提拔，日后边将人人皆望尚书、宰相之位，谁还安心守边？朝廷体统一乱，天下必生祸患。”
夏林煜盯着他，目光如刀。
良久，他开口，语气忽然平静下来——那种平静，比暴怒更可怕：
“张爱卿，朕问你一句话，你如实回答。”
“臣……遵旨。”
“你出身岭南，孤寒卑贱，入朝为官二十余载。朕问你——若按你的规矩，按你所谓的‘朝廷体统’，你当年，配不配做这个宰相？”
这句话像一道惊雷，劈在大殿中央。
贞晓兕看见那个跪着的“自己”浑身一颤，抬起头，望着龙椅上的君王。那双眼睛里，有震惊，有悲凉，有难以置信——还有一丝，她从未见过的、近乎破碎的光。
“臣……”他的声音哑了，“臣……”
夏林煜没有等他回答。
他挥了挥手，语气疲惫：“退下吧。此事容后再议。”
张九龄跪在原地，像一尊石像。
旁边的裴耀卿轻轻扯了扯他的衣袖，低声道：“九龄，退下吧。”
他这才缓缓站起身，倒退着，一步一步退出大殿。经过帘幕时，贞晓兕看见他的侧脸——那张脸上没有泪，但有一种比泪更让人心碎的东西。
是崩塌。
是坚守了一辈子的东西，在这一刻，被人亲手碾碎的崩塌。
退朝后，贞晓兕跟着那个踉跄的背影，穿过一道道宫门，走过一条条长廊。
他没有回府。
他走进了长安城东南的一处小巷，在一座不起眼的小院前停下。门楣上挂着一块匾，写着三个字——
“曲江居”。
贞晓兕站在巷口，看着那个背影推开木门，消失在院子里。
她等了很久。久到日头西斜，久到巷子里传来孩童的嬉闹声，久到她以为他不会出来了。
然后她听见院子里传来低低的声音。
是吟诵。
“……海上生明月，天涯共此时。情人怨遥夜，竟夕起相思……”
那是张九龄的诗。是这个时代的“自己”，写给远方的诗。
贞晓兕站在巷口，听着那苍老的、沙哑的吟诵声，忽然想起现代的自己，想起那些失眠的夜晚，想起一个人坐在窗前看月亮的时候。
原来，一千二百年前的“自己”，也曾在这样的夜晚，看同一个月亮。
她轻轻推开院门。
院子里，张九龄坐在石凳上，面前摆着一壶冷茶，一卷摊开的诗稿。他听见脚步声，抬起头，望向她。
那一瞬间，贞晓兕看见了那双眼睛里的东西。
疲惫，悲凉，还有一丝——警觉。
“你是何人？”他问。
贞晓兕没有说话。她慢慢走近，在他对面坐下。月光正好落在两人之间，把两张相似的脸照得分外清晰。
张九龄盯着她看了很久。那双眼睛从警觉，变成困惑，变成难以置信，最后——变成一种奇异的平静。
“你……”他的声音颤抖，“你是谁？”
贞晓兕终于开口，声音很轻：
“我是你。”
“我是来自一千二百年后的你。”
院子里静极了。远处传来更鼓声，一下，两下，三下——三更天了。
张九龄盯着她，嘴唇动了动，却什么都没说出来。
贞晓兕继续说：“我知道你不信。但我接下来的话，会让你信。”
她深吸一口气，一字一顿：
“你生于公元678年，韶州曲江。你七岁能文，十三岁见广州刺史，以文章惊动岭南。你二十四岁中进士，授校书郎。你一生写过无数诗文，最着名的那两句是——海上生明月，天涯共此时。”
张九龄的手微微一颤。
贞晓兕继续：“你曾因张说被贬，也曾因张说被起复。你做过中书舍人，做过桂州刺史，做过宰相。你一生最骄傲的事，是写下《千秋金镜录》献给陛下，希望他能以史为鉴，守住这来之不易的盛世。”
月光下，张九龄的眼眶慢慢红了。
“你……你如何得知这些？”
贞晓兕没有回答，只是抬起手腕。腕间的神鹿超碳纤维手环在月光下泛起幽暗的光，那光里，有金色的纹路缓缓流动，像一千二百年时光在血脉里奔涌。
张九龄盯着那手环，看了很久。
然后他忽然笑了——那笑容里有泪，有释然，还有一种奇异的、近乎欣慰的光。
“原来如此，”他轻声说，“原来……我写的那些诗，那些文章，那些拼尽一生守护的东西，一千二百年后，还有人记得。”
贞晓兕的心猛地一抽。
她忽然明白了一件事。