仓库在第二层，再往下才是底舱。
门是铁皮的，没锁——这条船上没什么值钱的东西，值钱的都在货单上，货单上的东西是要送到半岛的，没人会动。
帕维尔推开门。
仓库里很暗，只有头顶那盏煤油灯在晃。
灯光照在粮食袋上、咸肉桶上、伏特加酒箱上，投下乱七八糟的影子。
空气里有一股浓烈的味道——不是霉味，不是柴油味，是酒味。浓得发呛的酒味。
帕维尔愣了一下。
“你闻到了吗？”
尼基塔没有回答。他绕过帕维尔，朝里面走了几步，然后停下来。
酒箱是开着的。
不是一箱，是好几箱。
盖子被撬开，铁皮翻起来，露出里面空空如也的凹槽。地上扔着好几个瓶子，有的倒着，有的碎了，酒液渗进木板的缝隙里，把那一大片地都洇湿了。
旁边的咸肉桶也倒了，桶盖滚到墙角，里面的熏肉少了好几块，剩下几根绳子散在地上，绳头被咬得毛糙。
粮食袋歪了几袋，袋口被人扯开，黑面包滚出来，被人掰了一半，另一半踩碎了，碎渣混在酒液里，黏糊糊的。
帕维尔的脸白了。
“谁干的？”他的声音压得很低，像是怕惊动什么。
尼基塔没有回答。他的目光越过那些狼藉的箱子、桶、粮食袋，落在角落的阴影里。那里有什么东西——一大团，黑乎乎的，缩在粮食袋和酒箱之间的缝隙里，像一袋被人遗弃的货。
他走过去。
发现居然是一个人。
那个人蜷缩着，整个人缩成一团，脑袋埋在膝盖里，头发乱糟糟的，盖住了脸。
穿着一件灰不灰、黑不黑的袍子，像是传教士的袍子。看不出原来的颜色，袖口磨得起了毛，下摆撕了一截。
他身上全是酒味——不是那种喝了一杯两杯的酒味，是整个人被酒泡过、从毛孔里往外渗的酒味。
地上还有半瓶伏特加倒在他手边，酒液正慢慢渗进他的袍子里。
帕维尔也凑过来了。他蹲下身，用脚踢了踢那人的肩膀。
“喂。”
没有反应。
他又踢了一下，重了些。
“喂！起来！”
那人的身体晃了一下，喉咙里发出一声含糊的、黏糊糊的响动，他的手动了动，指尖碰到那半瓶酒，又滑开了。
帕维尔和尼基塔对视了一眼。
“这怎么办？”帕维尔的声音里带着一丝慌张。
“偷军需，按战时法令，要吊死的。咱们俩也有份——”
“咱们俩什么也没干。”尼基塔打断他。
“咱们俩刚进来，就发现有人在偷东西。明白吗？”
帕维尔愣了一下，然后点了点头。
“对呀，我们啥都没干。”
尼基塔蹲下来，把那人从角落里拖出来。
那人像一袋湿了水的粮食，软塌塌的，一点力气都没有。
尼基塔拽着他的衣领，把他拖到仓库中央，扔在地上。那人的后脑勺磕在木板上，发出一声闷响，但他只是哼哼了一声，连眼睛都没睁。
煤油灯的光照在他脸上，一头冰蓝色的头发，乱糟糟的，长期没有修剪。颧骨高耸，眼窝深陷，嘴唇干裂，上面还沾着酒渍和不知道什么时候蹭上去的灰。
胡子拉碴，乱蓬蓬的，盖住了半边下巴。皮肤粗糙，被海风和酒精糟蹋得不成样子，看不出年纪——也许四十，也许五十，也许更年轻些。
帕维尔蹲下来，仔细看了看那张脸。
“这人……好像有点眼熟。”
尼基塔也看了一眼。“你见过？”
“说不上来。就是觉得……哪里见过似的。”
“别废话了。去叫伊格纳季。”
帕维尔站起来，跑了出去，找到水手长伊格纳季汇报了此事。
不一会，水手长伊格纳季就来了。
“让开让开，让我看看到底是哪个小老鼠竟敢偷我们的物资？”
他拨开帕维尔，走到那个人面前，低头看了一眼，然后蹲下来，用两根手指捏住那人的下巴，把他的脸扳到灯光下。
“就是他？”伊格纳季问。
“就是他。”尼基塔说。“我们进来的时候，他已经在这儿了。箱子撬了好几箱，熏肉也少了，酒也喝了……”
伊格纳季没有听他说完。他盯着那张脸，看了很久，然后松开手，站起来。
“去叫船长。”
船长奥列格很快就来了。
他从梯子上下来的时候，衣服扣子还没系好，头发也乱着，但眼睛是亮的。
他在海上跑了二十多年，夜里随时能醒，醒了就能干活，这是老船长的本事。
他走到那个人面前，低头看了一眼。那人蜷