“你——”它艰难地开口，“你会后悔的。”
陈凡看着它，忽然笑了。
那笑容里没有苦涩，没有无奈，只有一种很干净的东西——
释然。
“也许会。”他说，“可后悔也是人的一部分。”
他转过身，背对着那个冰冷的自己，走向苏夜离。
每一步都走得很稳。
每一步都走得很踏实。
走到苏夜离面前，他伸出手，把她脸上的眼泪擦掉。
“别哭了。”他说。
苏夜离吸了吸鼻子：“我没哭。”
“眼泪都流成河了还没哭？”
“那是——”苏夜离顿了顿，“那是高兴的眼泪。”
陈凡看着她，忽然觉得心里有什么东西在动。那东西很软，很热，像一朵刚开的花，像一颗刚跳起来的心。
“高兴什么？”他问。
苏夜离抬起头，看着他，一字一顿地说：
“高兴你选了我。”
陈凡愣了一下，然后——
然后他笑了。
笑得很傻，很憨，完全不像个修了一百二十三年的老怪物。
“我也高兴。”他说。
萧九在旁边实在忍不住了：“我说两位，能不能等会儿再撒狗粮？那边还有一堆复制体等着处理呢！”
陈凡和苏夜离同时转头。
那些复制体确实还在，密密麻麻地站了一圈，把他们围在中间。每一个复制体都用他们的脸，用他们的表情，用他们的眼神看着他们。
可奇怪的是，没有一个复制体往前走。
它们只是站着，看着，像在等什么。
“它们在等什么？”苏夜离问。
陈凡想了想，忽然低头看怀里的花。
那朵花又烫了一下。
花瓣上的字又变了：
它们在等你写。
“等我写？”陈凡皱眉，“写什么？”
花没回答。
可那些复制体开始动了。
它们不是往前走，而是往后退，退成一个圆圈，把中间一大片空白露出来。那片空白很干净，干净得像一张纸。
一张等人写的纸。
陈凡看着那张纸，忽然明白了。
“它们要我在上面写东西。”他说。
“写什么？”萧九问。
陈凡摇头：“不知道。”
他看着那张纸，脑子里一片空白。不是那种害怕的空白，是那种——等着被填满的空白。
写什么呢？
数学公式？可这里是文学界，写数学公式有用吗？
诗词歌赋？可他刚学会当人，哪会写什么诗词？
散文小说？他连自己是谁都没弄明白，怎么写别人？
“陈凡。”苏夜离忽然说。
“嗯？”
“你还记得刚才言灵之心说的那句话吗？”
陈凡想了想：“哪句？”
“你能写从未有人写过的东西。”苏夜离看着他，“现在就是写的时候。”
陈凡愣住了。
从未有人写过的东西。
那是什么？
他站在那张空白面前，盯着那片干净的、等人写的空白，脑子里疯狂转动。数学结构、文学意象、情感模式、叙事逻辑——所有的东西都在脑子里转，可转了半天，转不出一行能写的字。
“我写不出来。”他说。
苏夜离走到他身边，握住他的手。
“那就一起写。”她说。
陈凡看她：“一起？”
“嗯。”苏夜离点头，“你不是一个人了。”
陈凡看着她的眼睛，看着那双眼睛里的自己，忽然觉得脑子里的那些东西不转了。
不是因为不转了，是因为——
它们开始融合了。
数学结构钻进文学意象里，文学意象裹住数学结构，情感模式给叙事逻辑加热，叙事逻辑给情感模式塑形。所有东西都在动，都在变，都在变成某种从未见过的东西。
陈凡低头看自己的手。
手上的纹路在发光。那些新长出来的纹路，正在和原来的纹路连在一起，像两条河汇成一条，像两棵树长成一棵。
数学的纹路和文学的纹路，正在融合。
“成了？”他自言自语。
苏夜离也看见了：“它们在——”
“在结婚。”萧九凑过来，“凡哥，你手上的纹路在结婚。”
陈凡没理它，只是盯着自己的手。
那些纹路融合得越来越快，越来越深，最后——
最后在他手心，形成了一个图案。
那图案很奇怪，不是数学符号，不是文字，是某种介于两者之间的东西。看起来像公式，又像诗句；像定理，又像比喻；