，起初微弱，很快连成一片，嘶哑，却带着一股垂死般的狠劲。

    “杀鞑子！”

    “杀！”

    声音在残破的城头回荡，压过了风声，也短暂压过了城外隐约的号角。

    杜松不再说话，重新看向城外。他能做的，只有这些了。用这残躯，用这几千同样残破的性命，把努尔哈赤钉在这里。一天，两天，十天……直到春暖，直到冰消，直到努尔哈赤耗不起。

    他想起离京前，皇帝在平台召见，说的那句话：“杜卿，朕将辽东托付于你。”他也想起离京时，那个肥胖的福王殿下，在城门外敬他的那碗酒，酒很烈，话很少，只说了句：“杜总戎，活着回来，本王在洛阳，还有更好的酒。”

    活着回去？杜松咧了咧干裂的嘴唇，露出一个比哭还难看的笑。他没想过能活着回去。从他决定死守抚顺那一刻起，就没想过。

    他下意识摸了摸胸口，粗糙的甲叶下，贴身处揣着一个小布包，里面是薄薄一沓崭新的征辽券，那是他用自己多年积蓄买下的整整十二万两军券的一部分。绝大部分，他已经托可靠的人送回宣府老家，留作身后之资。怀里这薄薄的几张，是他特意留下的。不是什么值钱玩意，只是他给自己，给这座城，给身后这片土地买的“信”。死了，这点东西若能兑出，就给那些战死的兄弟家里添口薄棺，给抚顺城里没了爹的娃娃换口吃的。这是他对这荒唐世道，最后一点，也是最实在的念想。

    城外，建州大营里，号角声忽然变得急促起来。黑压压的兵卒，推着新赶制的攻城车、云梯，像蚂蚁一样，又开始向城墙蠕动。

    新的进攻，又要开始了。

    杜松深吸一口气，那充满血腥和硝烟的味道冲进肺里。他拔出腰间的刀，刀身缺了口，映出他血污狼藉、却异常平静的脸。

    “准备——”他嘶吼。

    残破的城墙上，还能动弹的士卒，握紧了手中残破的兵器。

    更远处，南方的天空下，第一批“粮换券”换来的粮船，正艰难地驶过临清闸。押运的军官看着手中那叠崭新的、印刷精美的征辽券，又看看船上满载的、实实在在的粮食，叹了口气，小心翼翼地将券揣进贴身的衣袋里。

    这轻飘飘的纸，和沉甸甸的粮，到底哪个，更能决定这座城的命运，决定这个帝国的命运？

    他不知道。他只知道，船还得向北，粮还得运。至于抚顺城头是生是死，是存是亡，似乎很远，又似乎，就系在他怀中这几张纸上。